10/11/2017
Du chaud please
Les grandes orgues nous fatiguent.
Les grosses émotions nous sinistrent.
Voici l'amour, dit-il.
Donnez-nous un déambulateur.
Recueillez notre bave au creux de notre main.
Le sommeil a de l'avenir, voilà notre avis.
Plus que le sexe.
Plus que l'héroïsme prolétarien.
Plus que Dieu.
C'est tout ce que j'avais à dire.
14:30 Publié dans Bouts de peau | Lien permanent | Commentaires (0)
09/11/2017
Un inventeur pédé - un Canadien dépressif - un poète-mineur dialectal - un nouveau-né
il y a des jours à chauffe-eau qui merde
à recommandés pour la mutuelle à pulsions d'assassinat dans file d'attente
à brins de tabac tachés de rhum autour de la poubelle
( "- c'est sûrement pas le chat qui s'en roule avec du tabac brun ! ")
à liasses de catalogues dans la boîte aux lettres
à fiel pour le prix de poésie
à demi-heure de sommeil qui manque
et il y a des jours à perpétuation d'espèce
à grand calme vieux de dix siècles
où les sécrétions vaginales sur le visage d'un nourrisson
- comme l'argile des contes -
te protège contre les bactéries de la morosité
il y a des jours comme ça
j'y peux rien
09:49 Publié dans Bouts de peau, Gros matos | Lien permanent | Commentaires (0)
12/10/2017
LE DOUZE OCTOBRE EST LA DATE D'ANNIVERSAIRE DU TYPE QUI M'A APPRIS À FUMER DES JOINTS ET À JOUER DE LA GUITARE, ÇA ME SEMBLAIT ASSEZ IMPORTANT POUR VOUS EN FAIRE PART
gloire au gosse perturbé celui qui à douze ans nous apprit à
fumer
et à jouer Come as you are à la guitare
pour avaler il fallait
accomplir ce simulacre de suffocation
imagine qu'on te prend en flag — HHHHHHHH !... Y a papa !
pour pas vomir il fallait avoir les couilles
mais t'inquiète pas les couilles c'est le temps c'est l'habitude
cet été-là
fut aussi celui où on s'est battu à mort pour une histoire de Megadrive
gloire aux papas Front National maravant les mamans communistes
gloire et sang et poudre et pus
aux frigos vides qui dévident les caïds en devenir chez les fils de notables
pour y trouver ce qu'ils croient être de la stabilité
fumer
monter sur les toits
faire le mur et mettre un traversin sous le drap
autant de trucs à honorer les Spartiates et leurs rites de passage
— les rites c'était lui, les mots comme Spartiates, c'était moi —
mais quand je voulais bien arrêter de ramener ma science une demi-heure
on allait aux HLM
il m'introduisait à l'aristocratie
il y avait là tous les habitués du conseil de discipline
et même des filles — des vraies, des sans surpoids qui se foutaient d'être vétérinaires
j'en étais conscient
il lui fallait un gros à lunettes pour faire rebondir ses vannes
mais
des avortons bancroches dans mon genre il y en avait plein
mais c'est moi qu'il avait choisi
quelle qu'en ait pu être
la raison