Une sorte de pro

5h : le voisin met France Inter, fait faire leur tour du matin à ses glaires. Bouffée de gratitude. Envie de parler. De la reproduction des diptères. De la portance des parapentes. De la sociologie des corbeaux. D’une belle chanson inuit sur la mort découverte au boulot. De la très incrustée corne sous mes pieds. Des Legos qui dorment sournoisement sous le canapé.

5h12 : évité de justesse de me faire engloutir par une liste. Encore une.

5h23 : Elrod. Déluzarche. Ma collègue. Impression d’un détail qui m’aurait échappé dans ma journée d’hier. Me taraude trois quatre secondes. Je laisse passer tel un nuage.

5h40 : quand tout à coup je visualise à mort – je chipote sur les droits d’adaptation dis des trucs intelligents sur ChatGPT à Augustin Trapenard prends une sale cuite au kir royal dans les locaux d’une agence régionale du livre cherche la connexion dans un hôtel de Tarbes parce qu’à un moment best-seller ou pas y a que Pornhub contre le saṃsāra. Puis tout à coup descente, affreux doutes, comme avec la codéine : et si ça marche ? Si je deviens une sorte de winner, même en admettant que ma win ne soit pas la win d’Elrod mais une win sans Ferrari sans palace sans Floride ? Mettons, un éditeur qui diffuse qui réimprime qui paie les droits une couverture du Matricule ? Un petit prix comme il y en a des milliers ? Resterai-je. Le type de base ? Qui fait ses trucs littéraires de type de base dans sa vie de type de base ?

Deviendrai-je. Une sorte de. Professionnel ? Un gars qui n’a que ça à foutre ?

5h54 : Un pigeon vient de se poser sur la rambarde du balcon. Le chat devient dingue.

…

5h67: nouvelle invasion d’extraterrestres. Débordants d’un énergie impitoyable. Quelque chose comme un tsunami.

Je pense à un bouddha. Il a la tête de Matthieu Ricard.