Histoire du type qui s'est acheté un froc avec marqué Absolu dessus

l'absolu c'est trop grand pour moi

ça me baille aux hanches

je n'arrive pas à marcher entre les flaques ou alors il faut que je soulève au-dessus des genoux comme une princesse qui saute sur un nénuphar

et puis il glisse on voit mon caleçon dès que je me baisse

ma copine aimait pas ça

elle a dit J'aime pas être vu avec un mec qui a l'air de faire de la course en sac

mais c'était le moins cher à Emmaüs

elle a dit Je m'en fous tu pourrais faire un effort

mais je faisais déjà des tas d'efforts pour ne pas me prendre les pieds dans mes superlatifs 100 % coton

pour pas les orner de crottes de chien pour pas me paumer mes chaussures en route

alors elle est partie

 

Ressac

d'ici

je ne vois pas les azurs lointains la mer la Patagonie la quête de l'Être les blagues foireuses de la transcendance le bout du stylo le bout du monde connu avec son feu d'artifice final les pales du ventilateur le corps d'à côté son aspect minéral tellement il fait chaud l'absolution de ton haleine pourvu que je me décide à faire ces dix pas

d'ici

je ne vois pas les marbrures de la plage les pas les paravents les parasols les chansons qui s'y écrivent des heures avant l'arrivée des touristes les oiseaux les coquillages et leur vérité pure pourriture pour qui sait assez fermer sa gueule le vent les falaises et leur air de premier de la classe à toujours tout savoir sur la fin de tout

d'ici

je ne vois qu'une table

 

C'est quand même moi qui parlerai pendant la cérémonie (et tout le monde chialera)

... et je ne t'ai pas dit que si j'avais filé c'est parce que j'avais peur que ta scoumoune devienne contagieuse.

Maintenant, tout le monde recommence à mourir, les femmes et les enfants d'abord pour bien montrer que l'ordre des choses c'est de la merde, les filles chialent, les mecs s'allument des cigarettes et regardent ailleurs des fois qu'ils y auraient l'air plus malins, la paperasse s'amasse dans un coin prête à leur exploser à la gueule, je pousse un soupir de soulagement.

J'aimerais bien te dire que je me sens coupable, mais le seul sentiment que j'arrive à raccrocher quand je pense à toi, à tes galères et à comment tu as si bien réussi à les rendre pires qu'elles n'étaient, c'est d'être encore vivant. Et d'aimer ça.

Ce n'est pas un sentiment du cœur, c'est un sentiment des dents. C'est comme ça. Je ne suis pas sadique, j'ai le vertige. Et toi, mon vieux, tu te l'es creusée sacrément profond.

Si un jour tu remontes, il faudra que tu te rendes compte que je n'exagérais pas.

Cette ville porte malheur. Et il y est bon, le malheur, pas cher du mètre carré, doux aux lombaires que c'en est presque la forme ultime du bonheur, comme on dit par ici.

Et c'est dangereux pour la poésie. C'est toujours moins de raisons de mettre un réveil à six heures du mat et d'aller au clavier, voilà ce que je trouve à dire d'intelligent un jour comme aujourd'hui.

Je le savais. J'aurais pu te le dire. Mais le malheur t'allait si bien.

Comme quand on avait quinze ans, qu'on pensait que c'était l'attitude la plus classe du monde, qu'on apprenait la guitare rien que pour trouver un débouché à nos plus belles éjaculations, et que l'amour de l'art venait de guerre lasse.