Les doigts qui puent

j'aimerais écrire un poème sur les chevaux

un long poème

lyrique

rythmé

avec des consonnes plein les galops et le cliquetis des armes

avec des jeux de lumière sur l'écume au licol

des dents énormes

des croupes moirées

et des odeurs de foin

j'aimerais écrire un poème comme un hennissement

comme un souffle

comme on se cabre

comme on s'ébroue

le problème c'est que les chevaux ne sont

pas ce meuble altier qui vous effraie les Sarrazins en moins de deux

les chevaux s'en foutent de l'épopée

leur truc ce serait plutôt de vous croquer une phalange à l'heure de la pâtée piétiner le crâne quand vous ronflez bourrés

balancer leur queue dans les essaims de guêpes

(du moins pour l'expérience que j'en ai)

d'ailleurs

ceux qui aiment les chevaux

comme ceux qui aiment les chiens

comme ceux qui s'aiment eux-même à en glousser seuls sous les draps

doivent accepter de vivre avec les doigts qui puent

et ça

vraiment

c'est au-dessus de mes forces

 

Taper, taper, taper

 

 

La vie est d'essence littéraire, y compris ma flemme et ma cirrhose.

Alors, ressers-moi un verre.

Ce que j'ai à dire à ce comptoir a intérêt à dépasser en connerie tout ce qu'on entend depuis quatre jours, sinon, ça ne sert à rien.

S'il-te-plaît, la petite soeur.

Parce que des fois, comme ça, les gens crèvent.

Des fois, comme ça, c'est en pleine rue.

Assassinés par des pots de fleurs, n'en déplaise à une certaine catégorie de collègues à moi. Ou tombés au combat pour un genre littéraire.

Quoi qu'il en soit, il faut des mots.

Des mots pour les cadavres. Conjurations et apaisement des âmes, la peur qu'elles nous tournent autour au-delà du délai prescrit.

Et aussi, résistance aux mots de l'extérieur.

Aux crachats endémiques.

Mais d'abord, perdre cette sale bidoche.

Perdre cette bidoche, c'est le sujet.

Parce que, justement, il est ici question de gens maigres.

De l'intransigeance des maigres.

Je dis MAIGRES. Je continuerait à dire MAIGRES et je n'abaisserai pas à GAMINS, PAUVRES GOSSES ou à parler de tragédie, parce qu'en France, depuis quarante ans, à 19 ans on est à même de faire des choix politiques et d'en assumer les poings américains, et parce que ceux qui crèvent au combat ont mérité leur épopée.

De même que je n'abaisserai pas à dire comme ici ou là -

..........que les gosses avaient succombé à un emballement romantique.......................

..........dérivé d'un désir de militer..............

............ne trouvant pas à s'exprimer dans les partis traditionnels

Je prends n'importe quelle argumentation — sauf le mépris et la malhonnêteté intellectuelle. Et il en faut beaucoup, mépris et mauvaise foi, pour ne pas voir que sans succombateurs à emballements romantiques, il y a longtemps que le monde entier ressemblerait à la Russie à la fin des années 90. Ou au Kosovo aujourd'hui. Ou à la Corée du Nord, les jours de grosse motivation.

Admets-le et ressers-moi l'avant-dernier, s'il-te-plaît, après j'ai de la route.

Il n'y a pas à tortiller question théorie des genres, et pour une fois, tu vas être content d'avoir un petit poète perso pour ton zinc.

Voici mon expertise : une tragédie est une tragédie, et un combat de rue entre deux factions prêtes à finir sur le carreau pour une cause, c'est une épopée.

Alors, envoie le dernier, et sois sympa avec les pleureuses : il n'y a pas de boulot pour elles.

Il n'y a de boulot que pour un poète. Et pour un sculpteur.