Genova per noi

Y a pas que la poésie dans la vie.

Hélas ou tant mieux, selon la saison.

Y a pas la vie dans la poésie.

Hélas ou tant mieux, selon la latitude.

 

Dans cette ville les murs parlent.

C'est sale, c'est grouillant, ça hait le trottoir et l'angle droit, comme il se doit dans une ville portuaire.

Ça parle des langues non indo-européennes et ça contemple des arcs-en-ciel d'hydrocarbures sur les plages de galets.

 

Dans cette ville les murs ont une conception de la poésie militante.

Ça réécrit joyeusement les vieux mots impossible, Capital, Liberté.

Et peut-être qu'il y a trop de majuscules, peut-être que ça ne veut rien dire, mais ça le dit, ça le gueule, ça l'affiche.

Hélas ou tant mieux, selon les tempéraments.

 

Quand on aura un million d'euros

quand on aura un million d'euros

(j'ai pas dit SI un jour on a un million d'euros

mais QUAND on aura un million d'euros)

on sera donc un couple avec million d'euros

il n'y a pas de raisons que ça empêche la terre de se crevasser

ni les pubs d'affluer dans la boîte aux lettres

ni les légumes de pourrir dans le bac du frigo

mais on aura un million d'euros

 

en attendant c'est bien le tapis qui agglomère la poussière et les poils de chats

sans million d'euros

c'est bien la cafetière qui fume et la graisse dans le four

et nos bouderies de carton-pâte ramollies au rosé tiède

sans million d'euros

 

mais quand on aura un million d'euros

le tapis la cafetière le four seront

tapis cafetière four avec million d'euros

 

alors on se doute bien qu'on continuera à poser les pieds sur la table basse en essayant de faire abstraction de nos poignées d'amour

qu'on aura la flemme et qu'on se commandera une pizza

mais alors en mangeant la pizza on dira OUAIS MAIS ON A UN MILLION D'EUROS !!!!

 

(je sais le rêve c'est de l'énergie en l'air

mais j'avais un pote comme ça qui faisait dans l'art conceptuel

de temps en temps, il faisait quand même un dessin —

 

faut pas perdre la main)

 

Lectures de plage, voyages de plage, brisures de plage

ce casse-couilles de Geronimo

cette greluche de Nadejda Kroupskaïa

cet allongé de Lénine

ce troué de Charb

 

cette mal épilée de Despentes

cet allumé de Kazantzakis qui devrait se passer le lyrisme à l'eau froide

cette piquée du supernez d'Amy Winehouse

ce tambourin de Serge Pey

 

ce truc en marbre de Maïakovski

ce cardiaque de Boulgakov

ce magouilleur de Christophe Colomb

 

j'ai dit je le redis

cet été

ce sera détente