Fin de séries VII - Parachutes

 

 

aujourd'hui est le 216 ème anniversaire du premier saut

c'est papa Gougueul qui l'a dit 

go il a ajouté

go

go 

go

on y va poussez pas on y va 

je vois les jambes du type devant moi je vois ses mains qui s'accrochent à la carlingue et puis 

plus rien

une putain de carte postale

pleine page patchwork champs chatoyants fermes fumantes

n'ayez crainte

on vous dira comment c'était en bas

quels serial killers ont terminé leur trajectoire

quelle campagne électorale a fini dans les marais

quelle voiture de police a embarqué quelle communauté vers quelle piste d'atterrissage 

n'ayez crainte

nous dirons tout

comme toujours

nous gueulerons

et vous 

si vous aviez l'idée bizarre de tendre l'oreille

vous saurez où nous trouver 

nous serons en bas 

comme toujours

à recompter nos bras et nos jambes 

comme toujours

Courir

c'est facile d'arriver 

après la fermeture

jouer du saxo sous la lune

quand il n'y a plus personne de vivant pour vérifier

ne vous apitoyez pas sur les poètes 

on a nos comptes en Suisse

et nos soirées d'orgies masquées

les ratages on a ça dans le sang

je veux dire qu'on aime ça

surtout quand c'est

dans le sang

c'est pas nous qui courons

mais rien n'est au hasard

il est important 

d'avoir une vue dégagée

on s'assoit 

on sirote 

tout est tranquille

eh 

on va pas crever de froid par une si belle nuit

les bords de Seine sont faits pour ça

les bords du Tibre sont faits pour ça

et les décharges publiques

la lune est aussi pleine que nous 

ça veut tout dire

chante chante mon vieux Pierrot

pour que tout soit parfait

il ne me reste plus

qu'à jouer la morte

un joli trou dans l'eau

...

 

Untermensch

 

Cher Friedrich,

C'est aujourd'hui ton 169ème anniversaire. Encore une occasion débile de me retourner sur la vieille adolescence que je me traîne comme un parachute troué.

Ça fait longtemps que je ne t'ai pas lu, à ma grande honte. J'ai dû passer trop de temps à nettoyer des sols et à briquer des casseroles. Mais j'ai de beaux restes.

Ah, le surhomme, celui qui dit oui à la vie, Dionysos, l'ivresse... J'ai toujours aimé ta verve, ton aplomb à être lyrique à une époque où on commence à se rendre compte que ça ne rapporte pas beaucoup d'argent - sauf, parfois, aux marchants d'armes. Oui, Friedrich, peu de conneries ont autant d'amplitude que la tienne. 

Tu as raison, sur le fond. On est en train de s'éteindre. On n'a même plus l'ambition de se survivre soi-même, et ça nous attaque les poumons, le foie, la conscience pour les plus chanceux.

Ça te fait marrer ? Tant mieux pour toi. N'empêche que tu ne m'ôteras pas de l'idée que c'est facile pour toi.

Tu ne sauras jamais à quel point tu as eu de la chance d'être mort en 1900, mon Fred. Tu n'as jamais participé à un génocide. Tu n'as pas eu à fermer les yeux sur deux mille petits génocides banals juste parce que c'est la coutume de glisser QUAND MÊME un bulletin dans une urne. Tu n'as même pas eu à connaître une époque motorisée où on ne trouve même plus d'humanité dans l'étreinte d'un cheval...

Quant à la pauvreté relative que tu as pu connaître vers la fin de ta vie, la maladie, l'effondrement de l'intelligence, quoi de plus simple, pour toi ? Le tragique t'était naturel. Ça faisait des générations qu'on était habitué chez toi à appeler Dieu par son petit nom. Fils de pasteur, petit-fils de parsteur, arrière-arrière petit fils, etc, de pasteurs, pur produit de la pensée religieuse la plus proche du néant.

Même l'outrageux recyclage nazi de ton oeuvre par ta petite soeur n'était pas une vraie menace - au plus, c'était une occasion de survivre et d'enflammer les débats. Et, sans que rien de ce que tu as écrit le justifie, te projeter dans une immensité de plus - celle de l'horreur pour le coup, mais qu'à cela ne tienne. Toi, tant que c'est énorme, ça te convient.

Bien, bien. Il est juste que le vingtième siècle commence au moment où tu te tais définitivement, et où tu laisses les exégètes et les idéologues jouer avec tes ambiguités pour faire exploser les quelques bouts de certitudes qui restaient du monde, à l'époque où il existait - en laissant à peu près comme seul espoir à l'humanité de pouvoir s'oublier un peu le samedi soir à la tequila et à la grosse house.

Oui, sur l'esprit de la danse comme sur le reste, tu avais raison : ça n'a pas de sens. Ça n'a pas de sens, mais ça aime quand même encore se bouger le popotin au Macumba. Et tant pis pour la gueule de bois.

Si tu nous voyais, maintenant, tu serais horrifié. On aime notre confort. On aime avoir un toit sur la tête quand on dors, on aime avoir l'estomac assez calé pour laisser nos cerveaux divaguer un peu après le travail. Accessoirement, on aime ne pas voir crever nos gosses de faim et de froid, et si c'est au prix d'un certain réalisme qu'on arrive à se dégager le temps et la liberté d'esprit de vivre et de lire un peu, et pourquoi pas tes livres, c'est assez bon pour nous.  

Il s'en est passé tellement ces 113 dernières années. On nous a menti sur l'ambition. On nous a tellement donné de l'Übermensch pour nous faire courir, sauter, pencher en avant et tousser trois fois, nous épuiser à ressembler au plus médiocre de nos petits chefs 25 heures par jour, tout ça pour une bagnole et une piscine, qu'on a fini par comprendre : si nous ne prenons pas notre part de bonheur, d'autres le feront et pour un usage discutable.

Parce que des aristocrates, des vrais, dénués de mollesse et de compassion, on en connaît beaucoup, et, crois-moi sur parole, ils ne te ressemblent en rien. D'ailleurs, ceux-là ne lisent pas tes livres.

Voilà ce que je voulais te dire.

Maintenant, je ne renierai jamais la passion avec laquelle je t'ai découvert il y a dix ans. Simplement, si je t'aime toujours, ce n'est pas vraiment pour le fond de ta pensée. C'est parce que, toujours, tu es resté un poète. Et avec un putain de flow encore.

Bisou,

Ton

Dernier homme