Trop-plein II

 

 

 

Tu veux savoir comment c'est la vie quotidienne à Thèbes ?

C'est comme ici.

Il y a de la vaisselle sale, deux biberons qui dépassent, et ça, tu sais que tu ne pourras pas y couper. Il y a les moutons qui paissent sous le lit et encore trois meubles à monter et ce sera pour dimanche prochain. Personne n'a eu envie de faire les courses, mais de toute façon personne n'a envie de se coller à la cuisine. Je t'aime. Moi aussi. Mois aussi. N'oublie pas que je suis là pour...

Et il y a l'insomnie. Des femmes des livres des portes des gares. Tout est soûl sauf toi mais c'est tant mieux, c'est toi qui ramèneras l'ensemble dans sa boîte en fin de soirée, pour que ça ne se tape pas devant la porte du bar, que ça ne fasse pas chier les voisins.

Un messager arrive, il dit que c'est une boucherie. Qu'untel a tué son père couché avec sa mère et qu'on en a pour des siècles à subventionner des poètes pour sauver au moins les apparences.

 

 

Trop-plein

J'ai des obscurités de CV et des ambigüités contractuelles... En quantité, si vous saviez. J'ai des retards de sommeil et des friches industrielles plein l'ordinateur... J'ai des chauve-souris, des comptables et des labyrinthes... Des lectures en suspends et des bibliothèques à jamais en deuil par défaut de confection d'espèce... C'est toujours moi qui frise la banqueroute mais qui finis le mois à un euro de l'interdit bancaire.

Mais je m'en sors vivant, toujours. Tellement que ça n'en est pas juste. Que c'en est trop banal. Pas à la hauteur du concours de tragédies qui m'explose dans la tête tous les vendredis saints.

Faudrait ne pas avoir mal au ventre, faudrait pas sentir son humanité en odeurs d'aisselles dans le métro. Mais comme vous savez, on fait aller.

 

La sainteté commence par les pieds

Je ne peux pas le dire,

hein —

j'aurais mon père, ma mère,

avec des torches enflammées.

Non, je ne peux pas le dire —

j'aurais ma copine, mes copains, mon gosse

avec fourches affamées — Non,

il faut me taire

— j'aurais

mon frère ma soeur le maire et tous mes éditeurs

avec tanks et moissonneuses-batteuses.

Je ne peux pas le dire

que la plus belle chose qui me soit arrivée dans la vie

est ce tapis de bain

fabriqué en Suède

que tu as rapporté l'autre jour.

 

Et pourtant.

Sens, sens.

Sens comme la plante de tes pieds

efface toute pensée.

Gouttes.

Buée.

Rémission de tous les péchés du monde

l'espace qu'une seconde.