La sainteté commence par les pieds

Je ne peux pas le dire,

hein —

j'aurais mon père, ma mère,

avec des torches enflammées.

Non, je ne peux pas le dire —

j'aurais ma copine, mes copains, mon gosse

avec fourches affamées — Non,

il faut me taire

— j'aurais

mon frère ma soeur le maire et tous mes éditeurs

avec tanks et moissonneuses-batteuses.

Je ne peux pas le dire

que la plus belle chose qui me soit arrivée dans la vie

est ce tapis de bain

fabriqué en Suède

que tu as rapporté l'autre jour.

 

Et pourtant.

Sens, sens.

Sens comme la plante de tes pieds

efface toute pensée.

Gouttes.

Buée.

Rémission de tous les péchés du monde

l'espace qu'une seconde.