A l'Yve B, l'homme qui s'écoutait couler

(je pense à mon pote qui est en train de respirer en ce moment même        quand je dis respirer je veux dire VRAIMENT RESPIRER pas par habitude comme ça par conformisme et pour ne pas se poser de questions         pas parce qu'on fait ça depuis l'enfance et que papa maman papy mamie ont fait ça sous les Républiques 3 & 4  et même un peu l'État Français

mais par          AMOUR — je pense à mon pote

                                                          qui a besoin de tout l'amour qu'il peut contenir pour faire cet effort-là

                                                      qui écoute son sang couler entre ses bronches entre ses tempes & dans ses bras

pas comme on prend conscience une demi-seconde de son élément liquide quand on a failli rater le bus

mais comme quand le bruit du ruisseau monte & se met à secréter des violons dans une comédie romantique

juste avant la scène du baiser

                                              je pense

à mon pote qui bat des tempes

qui se colmate

mais qui n'a pas fini de se colmater

qui fuit un peu qui déborde et qui crache

comme s'il en avait trop

comme s'il en avait à refiler aux Kurdes aux Syriens aux p'tits gars de la Palestine ohé ohé

qui n'en voudraient sans doute pas, de son sang

de son sang qui a cogné à une valve de porc

qui manque de globules rouges mais qui a le mérite de couler encore

           je pense

à mon pote qui savoure l'air l'eau le sang et le plafond de l'hôpital

même s'il est vacillant comme un mauvais réveil de sieste

et je pense à mon air

à mon eau

à mon sang

j'y ajoute juste ce qu'il faut de caféine et de nicotine

pour que nos airs eaux sangs à mon pote et à moi

soient une petite fête)