Non mais des fois

Chère Kate Moss,

 

N'insistez pas.

Je ne coucherai pas avec vous.

Ce n'est pas que vos quarante piges bien sonnées me rebutent, au contraire : je sais d'expérience que le cul, c'est comme la pizza, c'est meilleur réchauffé.

Ce n'est pas non plus que j'aie un problème avec votre putain d'accent de Croydon, qui serait l'équivalent de l'accent ch'ti chez nous.

Je suis et reste un plouc du 42, et le mépris est un sentiment que j'essaie de maintenir à distance dans toutes les circonstances de la vie.

J'insiste aussi sur le fait que le fait de passer après M. Doherty Peter, un musicien que j'admire beaucoup par ailleurs pour son art du crado maîtrisé et de l'atonalité mélodieuse, ce qui n'est quand même pas mal quand on fait de la pop.

Non. C'est tout simplement que j'ai écouté ma fantaisie.

Et ma fantaisie dit : NON.

Mon corps m'appartient.

Non mais des fois.