Mars-novembre/azote

y a vraiment plus de saisons

plus de saisons pour traîner

un seau de peinture rouge

à cracher sur les murs

les premières conneries qui nous passent par la tête

en espérant qu'il y a assez de dieux sur place

pour qu'elles fassent marrer

les employés chargés de les euthanasier

 

y a vraiment plus de murs

et plus d'échos plastiques

attends le prochain bus

fume pour te réchauffer

mets les mains dans les poches

le casque à tes oreilles

regarde pas tes pieds 

eux ils savent quoi faire

y a vraiment plus d'ennui

dans ce bled enrhumé

l'amicale bouliste

le bar-tabac fermé

tout est trop exotique

même les rues gueules-cassées

gaffe à ta fermeture

là-haut on te regarde

et si tu en trouves une

prière de faire tourner

la boîte de conserve

qui manque à ma pulsion

footballistique

et quant à venir chialer

que ça prend à la gorge

qu'on a les yeux brouillés

c'est tout vu camarade —

c'est parce qu'on est sur Mars

et que personne ne sait

où est planqué l'azote

(Eh ouais... Moi aussi je peux faire dans le sanglot long de violon en vers réguliers... La bise, Paulo...)