Au seuil du pays des merveilles

[...]

Jipé passe devant moi pour aller à sa voiture. Sa démarche habituelle, un Gary Cooper dans chaque patte. Sans la circulation on entendrait un bruit d'éperons. Jipé a été élevé au Far-west. C'était ça qui m'impressionnait, au début. C'est aussi pour ça qu'il est notre directeur.

Et tout à coup, c'est là :

Sa boucle de ceinture.

Carrée, large, chromée, et dessus, gravées en capitales, quatre lettres.

BOSS.

Voix de Roch dans ma tête —Et toi ? Tu fais quoi dans la vraie vie ? Dans la vraie vie, moi, je m'étouffe avec de la fumée de cigarette en essayant de retenir un fou-rire.

Ce n'est pas par méchanceté. C'est de la joie. D'avoir compris. Quelque chose est rigoureusement à la place qu'on lui a attribuée depuis le début de la création.. La vraie vie. Le genre de sens qu'on peut toucher, regarder, emporter avec soi, mais la licence d'utilisation se limite à ça, on ne peut ni le prêter ni le vendre ni le communiquer à ses descendants, et si on veut le passer en fraude de bouche à oreille à un ou deux privilégiés un soir d'attendrissement après un gros rush étreinte qui éreinte, on ne trouve pas les mots, alors on cherche, et on cherche des années et on claque tout son sang sa sueur et son foutre pour rien trouver et ça fait de vous un poète. 

(Extrait de Fast-Food, work in progress.)

Tentative de description n°1850242 EG 69

 

ça me coûte d'en parler

                           mais le

poète est

        le plus souvent

celui

qui traîne sur le canapé en pyjama Snoopy

et se demande

                  sur quel chef d'accusation

exécuter

                         une

périphrase

et

   s'il reste du café au fond de la tasse

et 

   ce qu'il y a à la télé ce

soir/avec

un cendrier dans chaque poumon

et

une odeur suspecte au bout des

doigts.