Trois ou quatre fois par an

(Chère Inspiration,

déesse de mes deux balles,

courant d'air, 

je ne crois toujours pas en toi.

Je ne veux pas croire en toi.

Je ne veux croire qu'au réveil, moi.

A la sueur — tant le litre

à TVA réduite —

aux clopes et au café.

Ça, c'est des dieux tactiles.

Ça, c'est des dieux utiles.

Mais j'ai beau m'y remettre, bosser,

trois, quatre fois par an, ça retombe.

Et me voilà con.

Comme un signe bègue.

Un bébé ouistiti sans ses cordes vocales.

Ou un rital manchot.

Bref, j'y arrive pas.

Aussi,

machin en stuc,

tu vas te ramener, 

que je t'oublie un peu.

Que je ne croie plus en toi.

A nouveau.

Je ne plaisante pas, mumuse en toc,

je t'ai à l'oeil.

Rends-moi mon athéisme,

et on restera potes.)